Por Felipe Boyajian | literatura@cbanoticias.net

Ilustración: Andrés Bongiovanni

Era uno de esos días en los que le costaba escribir. El mundo parecía invadir su inconciente con imágenes de maderas prehistóricas, cañaverales solitarios, cortaderas azotadas por el viento gélido de la montaña. Zacarías sentía enfrentar nada menos que la muerte en cada palabra pronunciada, en cada línea trazada sobre el tablero, en cada esencial razonamiento que fluía por su retina, como las gotas de vapor condensadas sobre un vidrio helado. Era tan terrible la lucidez del día, tan inminentes las ideas, tan conmovedores los presagios de su felicidad, que temía distraídamente ser alcanzado por un rayo al cruzar el jardín para regar los cerezos brotados. Leer nota completa