Por Rodrigo Mundini | literatura@cbanoticias.net

Con el corazón de luna y papel, ellos se juntaron cuando caía el sol aquella tarde de verano, y mientras el crepúsculo llenaba el cielo de nostalgias y las gaviotas volaban hacia el sol, ellos caminaban lentos y tranquilos por la costanera de la ciudad, hablando de sus vidas, de sus gustos, de sus familias y de sus proyectos; entonces él, que miró hacia un costado como para disimular, hizo una elipse con su mano derecha y le rozo la muñeca izquierda a ella, quien por miedo a que ese contacto no se repitiera la atrapó en el viaje de vuelta y sus manos se hicieron una sola de repente y sus nudillos comenzaron a conocerse con la yema de los dedos de la mano ajena.

Por Felipe Boyajian | literatura@cbanoticias.net

Ilustración: Andrés Bongiovanni

Era uno de esos días en los que le costaba escribir. El mundo parecía invadir su inconciente con imágenes de maderas prehistóricas, cañaverales solitarios, cortaderas azotadas por el viento gélido de la montaña. Zacarías sentía enfrentar nada menos que la muerte en cada palabra pronunciada, en cada línea trazada sobre el tablero, en cada esencial razonamiento que fluía por su retina, como las gotas de vapor condensadas sobre un vidrio helado. Era tan terrible la lucidez del día, tan inminentes las ideas, tan conmovedores los presagios de su felicidad, que temía distraídamente ser alcanzado por un rayo al cruzar el jardín para regar los cerezos brotados.

Por José Santiago Salguero | literatura@cbanoticias.net

La lapicera gobernando los nervios desorientados de mi mano derecha. A toda prisa persiguiendo al olvido que se aleja y en consecuencia, recuerda cada vez más. Por medio de la tinta, escribiendo para cubrir una noche blanca de espacios con las palabras que alguna vez salvaron las búsquedas.

Por Rodrigo Mundini | literatura@cbanoticias.net

La aguja de los minutos trancó los engranajes del reloj presentando quejas en una improvisada asamblea del “Sindicato de Partes del Reloj” porque su par; “la segundera”, se demora demasiado tiempo en dar una vuelta a todos los números y no es capaz de apurarse un poco; así es imposible terminar un rato antes el trabajo. Es absolutamente estresante esperar a que la aguja finita realice sesenta vueltas para tener que dar yo una vuelta, eso es injusto. Se queja.

Por Facundo Rivero

(CbaNoticias) “Nadie puede gobernar sin Clarín” , famosa frase de los alrededores del “Gran Diario Argentino”. El libro La Noble Ernestina de Pablo Llonto relata la historia personal y empresarial  de Ernestina Laura Herrera de Noble, dueña del Grupo Clarín. El libro fue publicado en el año 2002, pero para 2008 el autor decidió reeditarlo, con un prólogo exquisito basado en el semiconflicto “Clarín (campo)-Gobierno”.

Por Facundo Martínez para CbaNoticias

Detrás de las postales que traspasan la puerta del jardín, está escrito tu nombre y el mío envueltos en un infantil corazón, casi un apodo de cómo vivimos esos veranos de romances bien logrados.

Yo no sé escapar ni depender de las rupturas. Pinto con caballetes desmembrados elementos que no tienen conexión.

Por Pablo Arietti

El humo del cigarrillo se fuga. Preciosa soledad de manos sobre la baranda del balcón, quinto piso, contrafrente. Una sola estrella entre los muros del patio interno. El cielo recortado en el filo de las líneas de cemento, irrepetible polígono en el universo. Deja caer el cigarrillo. Su mirada cenital se demora en el exiguo destello que atraviesa la copa del cedro, allí abajo. Entra y cierra las cortinas. La estrella sola en el polígono. La evocación de la zamba para cambiar estrella por lucero. Solito lucero detrás de las cortinas.

Por Felipe Boyajian

El otoño es una cortesía del invierno. Un felpudo de bienvenida que nos brindan los cordones cuentas donde las hojas se acumulan para, subversivamente, impedir el escurrimiento del agua. Asumo que el caer de las hojas es una protesta del verano, que patalea para no irse. Y digo que el otoño es una cortesía, porque nos va embelesando con su romanticismo y su lírica, sus colores, la danza de la hojarasca cuando el viento las arremolina y esas cursilerías. El otoño es, ingenuo lector, una distracción del invierno, una celada, un vil camuflaje. El invierno quiere asesinarnos con su cruel frío. Para ello se vale de la simpatía del otoño, para que divaguemos en su belleza y olvidemos la inminencia de una temporada gélida. Suele enviarnos algunos días de temperaturas gratas, hasta que de golpe y porrazo refresca y terminamos todos en cama o en ataúd. Por lo tanto, atolondrado pero fiel lector, le recomiendo tomar las siguientes previsiones antes de que se venga el fresquete:

Por Ezequiel Coniglio

El cómplice detuvo la marcha y miró a su alrededor. Tres personas recorrían la zona, pero nadie prestaba especial atención a su accionar. Hurgó en su bolsillo, sacó una etiqueta de cigarrillos, procedió a encender uno y aspiró una larga bocanada de humo. La pequeña lumbre del cigarrillo era lo único que llamaba la atención en esa noche de invierno. Volvió a guardar la etiqueta, metió las manos en los bolsillos, abrigándose del frío, y retomó su camino.

Por Felipe Boyajián

De niño, cuando creía en la filantropía y la generosidad desinteresada del ser humano, asumía, no sin cierta conveniencia, que el ratón Pérez era asimismo una alimaña bondadosa que premiaba el doloroso proceso de desdentamiento infantil. A medida que crecí, en lugar de descreer del mito como la mayoría de mis amiguitos, comencé a observar algunas falencias respecto a la logística y a las motivaciones de este simpático roedor. La primera duda surgió en tercer año, cuando estudiábamos las leyes dinámicas en la clase de física.